— Поверь мне, Карлсон, не в пирогах счастье…
— Ты что, с ума сошёл? А в чём же ещё?
А мы тут, знаете, всё плюшками балуемся…
Ты что, с ума сошёл? Дорогой друг издалека прилетает на минуточку — а у вас нет торта!
Ведь я — умный, красивый, в меру упитанный мужчина, ну в полном расцвете сил.
— Привет, Малыш! Чем будешь угощать?
— Пирогом.
— С чем?
— С восемью свечками.
— Ну, нет, это я не ем, что такое, один пирог и восемь свечей. Лучше так: восемь пирогов и одна свечка!
— Не реви!
— Хнык.
— Не реви!
— Хнык.
— Это ты ревёшь или я реву?
— Я реву.
— А я не реву!
— И не реви.
Ну я так не играю…
О, я самый больной в мире человек... Что ты стоишь? Что ты стоишь?! Ты же собирался быть мне родной матерью! Ну?
— Собаку мне не подарят...
— Кого? Собаку?... А как же я? Малыш, ведь я же лучше... лучше собаки!
— Простите, у вас можно тут приземлиться?
— Че... Чего?
— Ну что-что, посадку давай! Ты что, не видишь — я ослабеваю?!
— Что ж ты мне врал-то?
— Чего?
— Что тебе семь лет!
— А сколько?
— Но ты весишь-то ты на все восемь!!!