Снегом белым метель замела
Длинную дорогу к тебе.
На Москву опять пришла весна
И тепло забрала все себе.
Ты уедешь туда,
Где туман прячет от меня
Твой ласковый взгляд...
Просто знай:
Я буду ждать тебя,
Поскорее возвращайся назад.
А где-то лондонский дождь,
До боли, до крика
Поздравляет тебя
И на каждой открытке
Я с любовью пишу:
«С днем рождения, Вика!»
обними меня.
крепче. пожалуйста.
ты уедешь почти навсегда.
я наелась по горло вокзалами,
я терпеть не могу поезда
Опыт бытия убивает скуку, открывает новые грани взглядов, бьется в неизвестность до крика, до боли, до ужаса открытия. И даже умирает — не так. С отчаянным рвением, страстью первооткрывателя, любопытством ребёнка и улыбкой человека, открывающего последнюю тайну.
В попытке затушить огромную дымовую шашку, жители испробовали всё — от пожарных шлангов до криков и ругани.
— С меня хватит. Я по горло сыта Отбором, я по горло сыта всем этим враньём, и я по горло сыта тобой. Господи, как я могла быть такой дурой? Я уезжаю.
— Никуда ты не уезжаешь, — отрезал он. — Ты уедешь тогда, когда я скажу. Ты просто сейчас расстроена.
Все эти прошедшие впечатления волнуют иногда меня до боли, до муки.