Писатель, повторяющий одну и ту же фразу, был бы мудрецом. Все наши беды от того, что мы не хотим повторяться. Как будто истин несколько.
Ох уж эти несносные журналисты! Половина лжи, которую они распространяют обо мне, не соответствует действительности.
Иногда меня называют «Миром».
Иногда «Вселенной».
Иногда «Богом».
Иногда «Истиной».
Я — это «Всё».
И я — это «Один».
А еще я — это ты.
Чем дольше я живу, тем больше убеждаюсь, что истина просто обожает лукаво выглядывать из самых нелепых утверждений…
Истина ничуть не страдает от того, что кто-то её не признает.
Пока ты знаешь, что есть ложь, ты знаешь истину. Уметь отделять истину от лжи — это хорошо, но это может не дать тебе счастья.
Истина где-то там, но где-то там и ложь.
Друг, всё, что ты любил, разочаровало тебя: разочарование стало вконец твоей привычкой, и твоя последняя любовь, которую ты называешь любовью к «истине», есть, должно быть, как раз любовь к разочарованию.
Люди умеют менять воспоминания, понемногу добавляют лжи, чтобы не видеть истину...
А ещё...
Истина, верность, подлинность. То, что привязывает нас к домам и лицам, давно ставшим чужими. Он может быть кем угодно. Ехать куда угодно. В аэропортах, на станциях и автобусных остановках возможно что угодно. Никто не задает вопросов. Люди становятся почти невидимыми. Он тут всего лишь пассажир, один из тысяч. Никто его не узнает. Никто вообще о нем не слышал.