Федерико Моччиа. Три метра над небом

Волна совсем стирает сердечко на песке. Но ничто уже не сотрет этих минут из их памяти.

Улыбка у него чудная, но мало кому удавалось её увидеть.

А может, потому, что мы всегда думаем, будто наша боль — единственная и неповторимая, как и все, что происходит с нами. Никто не может любить, как я, никто не страдает, как я. Вот эта боль — «ты не поймёшь, ведь тебе не больно».

— А мне нравится ссориться.
— Я заметил.
— Но мне нравится и мириться. Даже больше нравится. Но сейчас, не знаю, почему, но я не могу тебя простить.
— Потому что не знаешь, что выбрать. Тебе и хочется, и колется. Как всегда! Как у всех женщин.
— Вот эти «все женщины» меня больше всего и бесят.

Она едет в школу, а он не ложился с прошлой ночи. День как день. Но на светофоре они останавливаются бок о бок. И день уже не будет похож на другие.

— Что ты?
— Мне страшно.
— Почему?
— Я боюсь, что больше никогда не буду так счастлива...

— Кажется, что можно достать до неба.
— Нет, даже не так.
— Как же тогда?
— Выше. Три метра над небом.

Вы не умеете оправдывать, вы не умеете прощать. Вы умеете только судить! Вы решаете за своих детей, как им жить, придумываете им жизнь! И даже знать не хотите, что мы об этом думаем! Для вас жизнь — это как игра в карты, все, что кажется вам непонятным — просто ненужная карта, которую надо сбросить. Вы не знаете, что с ней делать, она жжет вам руки.

«Мне не о чем беспокоиться, и я его больше не увижу».
Она не знает, как ошибается. В обоих случаях.

Хрен его знает, почему, но мои мечты никогда не сбываются.