Константин Костин. 402 метра

Не хочешь по-хорошему — убираем вазелин.

— Сашка! Как я рада тебя видеть!
— А, Света... Ты уже школу закончила?
— Я — Ира!
— Ах, Ира... как сестренка поживает?
— Какая сестренка?
— Да, не важно. Главное, у тебя все хорошо.

— Я, когда выпью — не советчик.
— Оно безалкогольное.
— Да ты что? Надо было раньше предупреждать. Теперь, когда я пьян, мне уже ничего не докажешь.

Нормальные люди? Это те, что все вечера проводят перед телевизором, на выходных нажираются в умат и в понедельник с больной головой идут на работу?

Заводятся девушки. А моторы — пускаются.

— Тебе не кажется, что это движение слишком пошлое?
— Какое? Вот это?
— Нет, перед этим. Покажи еще раз... Да-да. Именно это я и имею в виду.
— Ну, не знаю. Повтори, пожалуйста.

— Из хаоса рождается танцующая звезда.
— Красиво сказал.
— Это не я сказал, а Ницше.
— Лучше бы ты Фрейда читал.

Уличные гонки — мир многоконных моторов, безумных скоростей, потрясающе красивых автомобилей и почти столь же красивых женщин. В этот мир невозможно заглядывать изредка, попавший сюда остается навеки жить в этом мире, плененный скоростью и... скорость — это разве мало? Скорость — это все.

Надо же что-то купить для тебя. А то выглядишь, как последняя шлю... в общем, неплохо выглядишь, но слишком... э-э... заметно!

Ты хочешь сказать, что вся эта буча из-за денег? Из-за каких-то сраных двадцати миллионов баксов? Вот козел!