Понимаешь, жизнь не течёт по прямой. Она — как расходящиеся по воде круги. На каждом круге повторяются старые истории, чуть изменившись, но никто этого не замечает. Никто не узнаёт их. Принято думать, что время, в котором ты, — новенькое, с иголочки, только что вытканное. А в природе всегда повторяется один и тот же узор. Их на самом деле совсем не много, этих узоров.
— Я красивый, — сказал урод и заплакал...
— А я урод, — сказал другой урод и засмеялся...
К входящему Дом поворачивается острым углом. Это угол, об который разбиваешься до крови. Потом можно войти.