Ринат Валиуллин. Кофе на утреннем небе

— Погода прекрасна, но все равно чего-то не хватает.
— Как правило: ему — её, ей — его.

– Видишь, какая я сложная.
– С другими всегда было проще, чем с тобой.
– Чем проще?
– Я их не любил.

Серость — это не дождливое небо, это даже не мокрый асфальт, это в голове красок не хватает.

– Сижу у моря. Одна.
– Неужели не смогла ни с кем познакомиться? Чем ты там занимаешься?
– Смотрю на звёзды. Волны туда-сюда, туда-сюда, бьются о скалы моих принципов: как бы хорошо не укачивали, спать хочется по любви.

— Нет ничего ужаснее, чем работать в субботу.
— Есть. Работать летом.

Как ты не понимаешь, мне нужна забота. Прежде чем расстегнуть платье, научись застёгивать пальто.

— Любишь осень?
— Ну, как тебе сказать. Перелетные птицы, перелетные листья, хочется тоже куда-нибудь перелететь.

Город плакал, я бы даже сказал, он рыдал во все свое великолепное лицо. Она нет, она смеялась, мешая краски, мешая плохой погоде пробраться в ее сердце.

Любая связь испытывает человека на прочность: верёвки из него вить или общаться мобильно.

— Расставание никогда не было лёгким предприятием.
— Да ну. Мы расстались в один день, легко!
— Значит вы расстались гораздо раньше, просто какое-то время ещё пользовались друг другом.