В семнадцать лет вы все хотите быть непременно великими. А если из тебя получится обыкновенный смертный — счетовод, провизор или фотограф?
— Ну выучился бы, а потом — как Аркашка?
— Что вы от него хотите? Чтобы он в гениях ходил?
— Маш, ну мне всё равно, какой величины он звезда, но зачем он сам бесится?
— А ты знаешь, что его вызывали в дирекцию и просили не уходить из театра? Просили!... Он талантлив! Только идет медленно... А вы нетерпеливы, подхлестываете его. Вот он и сорвался... а теперь озлобился. А злоба убивает в человеке всё, даже талант.
