— Всё наладится...
— Чё наладится? Тридцать восемь лет не налаживалось, сейчас наладится? Да ты чё!?... Чё так-то всё, а? За что? Хотя чё скулить-то — сама виновата. Чё-то делаю вечно не то, выбираю не то, суечусь, пыжусь, всё не туда вообще...
— Оль, успокойся...
— Успокоилась и чё? Всё? Сразу всё засияло? Нет! Так и останется — большая, полная жопа!
— Оля, а что ты такая грустная?
— А ты обычно весёлых на своём лимузине возишь?
Я не поняла, ты просто так или по уважительной причине охренел?
— Оль, это... Короче, там Вовка от жены ушёл. Срочно хочет поговорить.
— Ну пусть полчаса-то холостым походит! Потом поговорите...
— Да он уже номер в «Космосе» снял, ждёт.
— Да когда ты уже наговоришься-то, а?
[Ольга хлещет дочь полотенцем, в руке держит положительный тест на беременность]
— Э, ма, ты чё, больная?
— Доелозились со своим Андрюхой?
— Да, мам, не надо!
— Пёхалю так надо было своему говорить! Ты чё, мой рекорд решила побить — раньше семнадцати родить?
— Да стопэ, стопэ — это схема!
— Ты по нам ещё не поняла, что это хреновая схема?
— Да успокойся ты, я специально полоски фломастером нарисовала, чтобы Андрюху на бабки развести.
— Так... И что?
— Андрюха денег на аборт даст, а я себе Угги куплю, чтобы в убитых сапогах всю зиму не ходить. Чё, ещё с Витька можно срубить. У нас ничего не было — он один фик не помнит.
— Ага! Ну тогда ладно. Молодец, дочь! Хорошая схема! Правильно, чего в институт поступать? Да, Лен? Ноги подвижные, фломастеры есть, — проживёт девочка.