Меня не интересуют символы. Меня занимает реальное, каким бы иллюзорным оно не казалось.
О смерти Авиценны.
— Слушай, давай искать компромиссы.
— Давай.
— Вот, я хотел с тобой переспать 25 раз.
— А я с тобой — ни разу.
— Хочешь, сойдёмся на половине. Половина от 25-ти — это сколько?
— Это уровень твоего IQ.
— Продай машину, и ты сможешь позволить себе жить с ним целый год.
— Знаешь что, детка? Мое достоинство не продаётся.
— Ты потерял своё достоинство 200 дорожек кокаина назад, милый.
— У меня был трудный день.
— Что случилось?
— С чего начать?
— Может быть, с начала?
— Мне не повезло с родителями, и с тех пор всё пошло к чертям.
К тому же любой язык — язык убийц. И чем больше смертей, тем возвышеннее поэзия.
Детство — даже самое невеселое — со временем кажется нам уголком наших грез, куда мы случайно забрели однажды, а теперь и хотели бы, да не можем вернуться.
— Теперь мы едем домой.
— Куда?
— Неважно. Мой дом там, где ты.
— Это дерево похоже на нас. У него нет амбиций. А может, и тебе не нужно честолюбие?
— Деревья и животные без него обойдутся. Но каким без него окажется человек?
— Счастливым.
- 1
- 2