Счастье, оно как песчаный замок: ткнешь пальцем и развалится.
И посмотри на меня, Игорек, синяки проходят, и ненависть проходит, и уверенность, что ты получаешь в жизни только то, что заслуживаешь, тоже.
Мужчины многого не понимают. Всякой девушке скорее понравится неудачник, чем счастливец, потому что каждую соблазняет любовь деятельная… Понимаешь? Деятельная. Мужчины заняты делом и потому у них любовь на третьем плане. Поговорить с женой, погулять с нею по саду, приятно провести время, на её могилке поплакать — вот и все. А у нас любовь — это жизнь. Я люблю тебя, это значит, что я мечтаю, как я излечу тебя от тоски, как пойду с тобою на край света… Ты на гору, и я на гору; ты в яму, и я в яму.
— Мужчина, которого я люблю, за бабу меня не считает. Я ему безразлична. Совсем.
— Дурак! Да это не проблема — я ему голову оторву.
— Самоубийство — грех...
Десантник, вооружённый сухим пайком, практически бессмертен.
Но пойми, что я старался наилучшайше и сделал лучшее из того, что мог, что было лучшим из того, что я мог бы сделать.
— Сыграют все: демонстрации, голодовки. Не волнуйся.
— Это ж, наверное, очень дорого.
— Я тебя умоляю, они в театре вообще ничего не получают. Голодать будут за еду!
— Тёть Поль, вот Ваша страничка!
— А что это ты должность мне какую-то написал... уборщица?
— А какую надо было?
— Надо было писать «начальник хозяйственного отдела».
— Тёть Поль, какой отдел? У Вас только Вы и швабра!
— А ты разве можешь быть начальником технического отдела? Ведь у тебя самого, только ты и твой компьютер!
Помнишь, я еще спросила: «У тебя есть что-нибудь под шинелью?» А ты засмеялся: «Душа!»