— Дин, тащи тазик.
— Нашел что-нибудь?
— Нет, буду блевать.
— Ты ударил купидона!
— Я ударил гондона!
( — Ты ударил купидона!
— Потому что он козёл!)
— Сэм, проснись! Ну ты и вырубился. Так счастливо посапывал. О ком грезил?
— Что? Ни о ком. Вообще.
— Да ладно. Мне можешь признаться. Об Анджелине Джоли?
— Нет.
— О Брэде Питте?!
— Давай, Скалли, проверим это дело.
— Ты – Скалли!
— Я – Малдер, а ты – рыжая баба.
— Ты — демон!
— Не будь расистом...
— Меня больше мучает вопрос, какого хрена нас вечно принимают за геев?
— Ну, ты же у нас мачо. А людям кажется, что ты переигрываешь.
— Я не могу сделать это один.
— Нет, можешь.
— Да, могу. Но не хочу.
— Жаль, что мне пришлось пропустить это.
— Ты о чем?
— Каковы шансы увидеть собственные похороны?
Сэм [сидя на полу и положив руки на спиритическую доску] : Дин? Дин, ты здесь?
Дин [садясь напротив] : Господи, чувствую себя, словно на пижамной вечеринке.
— Что с ним случилось, чёрт возьми?!
— Я.
— Ты здесь за что?
— За то, что брат у меня идиот.
— Бывает…