Художник — он как глазное яблоко лишенное века: обнажённый слово нерв, с которого сорвали всё до единой покровы, но видящий всё, запоминающий всё.
Винить в своих бедах компьютер — все равно что, умирая от рака легких, винить пачку сигарет.
Мир — сплошь красное с золотом, пот с дымом, радость с болью.
До Тревора трахаться было всегда словно захлопнуть дверь перед всем миром. С Тревором это было как открывать сотни дверей.
Хватит. В той стороне — безумие.