Приехала! раздетый — в сени
И на руки: она! она! -
Как будто белою сиренью
Вся — до ресниц — занесена.
И поцелуя привкус снежный,
И шубка — с плеч, и шаль — на стул...
То гневный — до утра — то нежный
За окнами метели гул.
Какая музыка звучала
В улыбке чистой и родной!
Метель старинный дом качала,
Качала целый шар земной.
И плеск волос — как сон, как пенье.
Но где же, где она теперь?
Всё, всё засыпал снег забвенья.
Ах да, метель была... Метель...
Я вспомню юные года,
Сорвав ромашку или мяту.
Я грустным делаюсь, когда
Играют «Лунную сонату».
И мне себя не превозмочь
Такая в музыке той сила.
Ведь это ты со мной в ту ночь
От счастья пьяная бродила.
Ведь это ты в цветущей ржи
Тогда со мной поцеловалась.
Зачем от той любви, скажи,
Мне только музыка осталась?..
Один загадочный портрет
Меня волнует и тревожит.
Я знаю, женщины той нет
И больше быть такой не может.
Как эта женщина мила!
На ней вечерние одежды.
В ней столько ласки и тепла,
В ней столько рухнувшей надежды.
Она ко мне сквозь времена
Пришла — и озарила светом...
Откуда знать вам, как она
Меня спасает в мире этом!
Любви возвышенной истоки
леса и пажити хранят.
Незримо пушкинские строки
вплелись в осенний листопад.
И среди чуткого молчанья
в купели золотого сна
Душа полна очарованья
И светлых дум она полна.
Родной поэзии свобода
объяла так и даль и высь,
что где тут Пушкин, где природа,
пойди попробуй разберись...