Поэт! Не отвергай своей страны,
Хотя ее достоинства страшны.
Ee даров тяжелых не принять
И головы кудрявой не поднять.
Мой сын не верует упрямо,
Никак не верует в войну,
Он говорит мне: «Что ты, мама!
Война бывает в старину,
Теперь такого не бывает»!
И объясняет, почему:
«В войну ведь мальчики играют,
А взрослым это ни к чему.
У вас ведь много дел серьезных
Зачем вам детская игра?»
Он прав, мой сын. И это взрослым
Давным-давно понять пора.
1965
Осенние листья падали
И плыли по воздуху чистому,
И пахли осенним ладаном,
Который так страшно вдыхать.
А маленький мальчик с бабушкой
В окошко смотрел на листья
И тихо сказал ей: «Бабочки
Садятся в траву отдыхать»...
Тяжелей перекрёстка
Не бывает креста
Какие вирши, Господи прости,
Из-под пера ровесников выходят!
Такая нищета словес в их одах,
Что можно все в одну переплести.
И как не быть счастливой от того,
Что глас мой общим хором не охвачен?
Плюс одна и не могу иначе,
И не продам стиха ни одного.
Не пожелаю и врагу
Такого пережить:
Тебе стоять на берегу,
Мне — в море уходить.
Для женихов совет мой и невест:
Любви спасенье в перемене мест.
Да это все притворство, ложь и сказка!
В твоей стране всему сменили имя —
И мертвецов теперь зовут живыми,
Скрывая смерть чтоб не было огласки.