Я собиралась убить свою героиню, но передумала. Я не могу. Боюсь, взамен мне придется убить кого-то другого.
Она — хозяйка, уверенная в себе, и она собирается устроить вечеринку. И, может быть, из-за того, что она уверена в себе, все думают, что с ней все в порядке. Но это не так.
— У него ушло десять лет, чтобы написать ее.
— Может, нужно еще десять, чтобы ее прочитать?
Не думаю, что два человека могли быть счастливее, чем были мы.
Я хотел писать обо всём. Обо всём, что происходит вокруг. О том, как выглядят цветы, когда ты приносишь их, об этом полотенце, о запахе, о том, какое оно на ощупь. О всех наших чувствах, твоих и моих. Об истории, какими мы были. Обо всём в мире. Обо всём вместе, потому что всё в жизни смешано. И я не смог. Не смог. На что бы ни замахивался, в итоге выходит куда меньше.
Именно в тот день, в тот самый, а не любой другой, ей стала понятна её судьба.
— Ты рассердишься...
— Рассержусь ли я, если ты не пойдёшь на торжество?
— Ты рассердишься, если я умру?
Я лишилась всего, кроме уверенности в твоей доброте.
Он как бы выдумал все заново.
Разнообразие придает жизни красоту.
О, Миссис Дэллоуэй. Всегда устраивает вечеринки, чтобы уйти от одиночества.
— Что происходит, когда мы умираем?
— Что происходит?... Мы возвращаемся на место, откуда пришли.
— Я не помню, откуда я пришла.
— Я тоже.
- 1
- 2