1970-е годы. В испанском городе Малага трое подростков — Мигелито, Пако и Баби — наслаждаются летом и весело проводят время: купаются в бассейне, загорают на солнце, выпивают в баре и ухаживают за девушками.
Они хотят познать все прелести жизни и ни в чем себе не отказывать. Но наряду с радостными событиями, на жизненном пути их подстерегают серьезные трудности и первые разочарования, которые помогут парням расстаться с детством и вступить во взрослый мир…
Вот так проходит время. Незаметно. Как предательство. Нас предупреждали, но мы никогда не прислушивались, ни к каким голосам, кроме нашего собственного. Вы откроете глаза и задумаетесь, на какой свалке искать те кусочки, из которых состоит ваша жизнь. Мой голос просачивается в ваше сознание, пока вы спите, любите, идете на не любимую работу. А вы продолжаете смеятся над тем, чего не знаете.
Будет сезон дождей. Время для забытых. Для тех, кто не нашел своего пути. Пусть найдется время для тех, кто разговаривает с бутылкой, как будто это микрофон или пистолет, нацеленный в сердце. Для тех, кто разговаривал с ночью. Время для проклятых, которые никогда не узнают счастья. Это все, чего мы просим. Здесь и сейчас. Не дожидаясь судий и смерти. Здесь и сейчас. А еще мы ждем летнего дождя.
Приготовьтесь. Осень будет дождливой. Друзья времени и сердца. А потом ласковое солнце. Друзья времени. И мы откроем наши сердца свету. Это наша жизнь. Это наше время. Но сейчас оно течет под грустный барабанный ритм дождя. Это меланхолия. Это музыка.
Будет дождь. Будет дождь и он приведет нас к спасению. Рука об руку. Присоединимся к танцу жизни, а дождь пусть делает свою работу. Пусть дождь оплакивает нас. Пусть он вместо нас погрузится в печаль, а наши сердца пусть летят далеко. Далеко.
По дороге судьбы можно уйти куда угодно. И стать тем, кем хочешь. Уехать, куда хочешь.
Мечты могут оставаться в мире иллюзий, но мы не можем, потому что мы реальные. Ты и я.
Всплывают вновь слова того лета. Как уставшие воины. Мое безумие — это большой ребенок, и я заботливо вскармливаю его. Пришло время убийц. Слава того, кто управляет Миром. Ты писал, подражая стихам из единственной прочитанной тобой книги. А я по-прежнему здесь, все еще здесь. Прогнозирую дожди и ветер, рассказываю о будущем и одновременно смотрю в прошлое. В карту с затонувшими континентами. В одиночестве. По утрам с цветком и войной.
— Ты можешь стать кем хочешь. Кем захочешь.
— Лучше быть необычным. За необычность.