И хотя про тебя много книг,
Ты бы, дрянь, уместилась в пять слов.
«Обыватель» — без мечты объект, здешний обитатель,
Ноющий вид с недосыпами и недотрахом.
За бога прячется, за квартиру в кассу платит,
Во всём винит лишь только карму, трётся в распродажах.
Любит палить BDSM и плакать под «Титаник»,
Не знает как ему мечтать, это в тв привяжут.
Напивается по пятницам и подражает
Тем персонажам, кем не стал и никогда не станет.
Пускай мы детали машины мышиных бегов,
Допустим, интеллект определяет улов.
Но как, преодолев сотни острых углов,
Мы умираем случайно, я понять не готов.
Но всё же дети, и знаем смешные секреты,
Мы будем молчать, смеяться, пусть сдохнут их пистолеты.
А я думал, что знаю этот безумный мир,
И что меня уже не смыть ни одним дождём.
Если бы я написал это ещё вчера,
Мой папа мной бы гордился, он гордился мной.
Но ты же знаешь, как обычно это с нами всегда?
Мы все слова добра бросаем на потом,
И если ты сейчас стоял бы здесь, рядом со мной,
Ты бы укрыл меня от всех, под большим зонтом!
В тебя играть — мой оставшийся азарт.
Других не знать — мой воинственный рефлекс.