И всем по жизни приходилось от чего-то зависеть,
Когда заклинит перемычки в медленном суициде.
Так случается, что все мы дышим,
Пишем, что-то ищем, иногда грешим.
Бываем лишними, единственными,
Нерешительными слишком, или
Ветер шелестит листья...
Можно забить на житуху, по венам двигаться,
Но чувства не видел я круче этой любви к тебе.