Интеллигенция тощая, грустная
Сохнет от голода ради искусства,
Глядя в глаза равнодушных детей,
Тонет в болоте заморских идей.
Ищем друг друга по внутренним схемам,
Маршрутам, голодного сердца приметам,
Ищем друг в друге свои отражения,
Не прекращая слепого движения.
И никто здесь не хотел,
И не думал расставаться,
С тем, за что дано цепляться,
И чего страшит предел.
И у каждого заботы,
Неотложные дела,
Незаконченное что-то,
В паутине зеркала.
В неизменных пятнах совесть,
Со скелетами в шкафах,
Недописанная повесть
В крепко запертых столах.
Кому старость, кому зрелость,
Кому юность впереди,
Никому здесь не хотелось
Покидать свои пути.
Песни мои — всего несколько строк,
Остальное смешно и не важно.
Видимо в этом я был одинок,
А потом не вернулся однажды...
Что со мной сталось, какая беда?
Города, что-ли, делают злее?
Но возвращайся ко мне иногда,
Хоть на миг — все же станет теплее.
Дни похожи как мать с дочерью
По характеру тел к старости.
Не найти в них свежей радости,
Не найти.