Пикник — Пущенная стрела

О, как много погасших огней,
Как много рук, что нельзя согреть,
Так мимо, мимо, мимо, мимо, мимо скорей!

А нищие правят бал,
Они хотят, да не могут дать
И то, что зовут они кровью, только вода.

А, зачем, зачем мне эта земля?
Зачем мне небо без ветра и птиц?
Я — пущенная стрела. Прости...