Знаешь, я тот ещё педант и циник.
Я не из тех, явно, кто тебя оценит.
Я неврастеник от истерик, кидаю сплин.
Как понедельник скучный, холодный, как сотня зим.
Нам снится бульвар,
Усыпанный серебром,
Где мы вдвоём
Под фонарями Парижа,
Где ночи морозные пишут на окнах отелей,
И мы пьём горячие напитки прямо в постели.
Где твои губы коснуться моих,
Где скрипка плачет только для нас двоих.
Там тихо тают свечи, звучит сопрано.
Странно, мы просыпаемся
Каждый день в новых странах.