Общество мёртвых поэтов (Dead Poets Society)

Правда – это короткое одеяло, одеяло, под которым всегда мерзнут ноги.
Его можно натянуть, завернуть, но его всегда не хватает.
Можно ворочаться, брыкаться, но укрыться им нельзя.
И с рождения до самой смерти оно закрывает только наше лицо,
Искаженное плачем, воплем и визгом.