Открыты окна, холодно как-то и вправду,
Но не можем поговорить, уже как месяц прошел,
Месяц пройдёт ещё, итак увы и не сможем,
А я ребёнка кладу на своё плечо, и за это всю жизнь буду должен...
Безумные сплетенья экстазов и агоний,
Поющие орга́ны и свечи восковые.
И лепестки, и ленты, и гвозди сквозь ладони,
Наверное, и вправду, всё это — эйфория.