Всплывают вновь слова того лета. Как уставшие воины. Мое безумие — это большой ребенок, и я заботливо вскармливаю его. Пришло время убийц. Слава того, кто управляет Миром. Ты писал, подражая стихам из единственной прочитанной тобой книги. А я по-прежнему здесь, все еще здесь. Прогнозирую дожди и ветер, рассказываю о будущем и одновременно смотрю в прошлое. В карту с затонувшими континентами. В одиночестве. По утрам с цветком и войной.