Книги – только одно из вместилищ, где мы храним то, что боимся забыть. В них нет никакой тайны, никакого волшебства. Волшебство лишь в том, что они говорят, в том, как они сшивают лоскутки вселенной в единое целое.
— Может, я и не умен, но у меня большое сердце, — так говорила моя мама.
— Она была мудрой женщиной.
— А также, что во мне нет ничего особенного.
— Воистину мудрая женщина...