Сегодня я испытываю боль при мысли о восьми расстрелянных впустую, проигранных в карты и пропитых годах, — и не потому, что они выброшены и безучастно разорваны в клочья, — нет, а потому, что они не выброшены и не разорваны в клочья по крайней мере вместе с тобой.
— Я в каюте капитана. И представь — он еще здесь.
— Это в каком смысле?
— Похоже, его убили. В клочья разорвали. Уф, вот жуткая смерть.
— Звучит ужасно... А что в карманах?
— Ты сама доброта.