— Давай поищем твои буфера... должны же они где-то быть.
— Да, есть, они здесь.
— Это, как грибы ночью искать.
Бабуля примеряет на Маргарет подвенечное платье, которое на нее велико в груди.
— Давай поищем твои буфера... должны же они где-то быть.
— Да, есть, они здесь.
— Это, как грибы ночью искать.
Бабуля примеряет на Маргарет подвенечное платье, которое на нее велико в груди.
В глубинах депрессии, как грибы под еловыми лапами, растут плоды мудрости.
В стране бандитов и воров,
Продажных шлюх и депутатов,
Забытых властью стариков
И разжиревших бюрократов.
Дорог разбитых и дворцов,
Растущих как грибы с откатов.
Очередной закон готов:
Борьбы с курением и матом!
— Чёрт! Не растворились же они!
— Алмазы — не карамель. Будем искать. Ты жуй, жуй. Вдруг попадется.
Где-то там растёт гриб, на котором нацарапано твоё имя.
Если я тебе буду нужен, если ты захочешь меня, вспомнишь и загрустишь обо мне, как я о тебе,
моя милая, обожаемая дрянь, ты знаешь где меня искать. Во времени и в пространстве. Там, где-то там.