Сергей Минаев. Media Sapiens. Повесть о третьем сроке

Утро – самое отвратительное время суток. Я его ненавижу. Особенно зимой. Я не знаю, где старик Пушкин брал эти лучи солнца, освежающий морозец и пение зимних птах. Не исключено, что он уже с утра начинал бухать, а через бокал шампанского любое время суток очаровательно. Я встаю, подхожу к окну. «Вечор ты помнишь? Вьюга злилась. А нынче посмотри в окно». Посмотрел. Вечор был всяко лучше. Точнее, никакой разницы нет. На улице темно, понурые люди чистят машины, ведут детей в детские сады и школы и спешат на работу. Никто этому утру не рад. По мне, так я бы вообще начинал рабочий день в России часов с двенадцати. Все равно утром никто ничего не соображает.

Изображение пользователя Аноним.
1
0
1

М-да... это была бы сказака, рабочий день с двеннадцати... сплю и вижу : DD

Изображение пользователя Аноним.
0
0
0

потому что он жил не в загазованном слякотном мегаполисе, а в морозном (ой) — москве, петербурге, деревне. где мороз, снег, и солнце, почти всегда — ну кроме москвы с питером, естессна. писал эти строки наверняка в деревне... лес, сугробы, птицы-снегири. я сама из детства помню, а теперь ничего кроме серого унылого неба и слякоти, которая в морозы в лунный пейзаж превращается, тоже не вижу... )):

Изображение пользователя Аноним.
0
0
0

Не соглашусь)
Потому что бывают такие дни, когда зимним утром просыпаешься от лучей солнца, светящего тебе прямо в глаза. Конечно, в городе такое вряд ли возможно увидеть, потому что из-за высотных зданий солнце едва-едва пробивается, а вот за городом, в деревне, это каждый день!

Изображение пользователя Аноним.
0
0
0

Готова подписаться под каждым словом! Особенно про начало работы с 12)

Изображение пользователя PushkinistK@.
0
0
0

*ROFL* эксплуатируют Пушкина, как хотят...
Да, это, конечно, мечта — рабочий день с 12. И почему только в России? Давайте поглобальней, хотя бы немножко — до Украины :-)

Похожие цитаты

Выдержки, изречения и прочее подобны зажигательным стеклам: они собирают лучи ума и знания, рассеянные в произведениях писателей, и силой и живостью сосредоточивают эти лучи в сознании читателей.

Я видел, как море стирает берег,
Я помню о каждой волне,
Я знаю, что кит поёт в колыбельных,
Пока мир спит на его спине.
Я знаю, чем кончится эта история,
Там, где старик выпускает невод.
Как всякой волне возвращаться в море,
Так всякой душе возвращаться на небо.