Короче, друг мой, я всё это время себя собирала снова:
Толстела, худела, жила, пьянела (но вовсе не от спиртного).
Катились будни, и я катилась, весь мир за собой увлекая.
А в спину летели обрывки писем и фраза «Она не такая!».
Летели тексты, летели люди, летели весенние птахи,
И я купалась в прекрасной жизни, как утром в его рубахе.
Короче, друг мой, я прилетела. Готова служить Высоким.
А ты присмотри за мной, ладно?
С Богом!
Ах, Бог ты мой синеокий!..
Понимаешь, мой дорогой, непослушный мальчик: говорить можно много, а можно — по существу. Если правда на свет появиться желает раньше, то словам суждено затеряться в глухом лесу.
Понимаешь, никто не любит понятных истин. Легче пулю пустить себе в лоб, чем сказать: «Давай...». И преследуя чьи-то цветущие солнцем жизни, понадеяться, что попадешь непременно в рай.
Когда ты вдруг понимаешь, что ты молодой,
тебе 23, и вся жизнь — непробитый купон,
твой день загорается в небе новой звездой
и реки вливаются в море и в твой капюшон.
Когда ты вдруг понимаешь, что можешь бежать,
но не от чего-то, а к новой зарытой мечте,
Бог кинет лопату, чтоб ты ее мог откопать
и плыть туда на непокорном своем корабле.
Мы с тобой допивали все то, что было на дне,
что осталось от нежных нектаров, питающих вены.
Мы горели в воде и тонули в бурлящем огне.
В каждом доме ломались к чертям окна, двери и стены.
Это было давно. А теперь — тишина и покой.
И одна только песня в стареньком магнитофоне.
Нет, мы все еще здесь. Допиваем вишневый прибой.
Но висят на крючках золотых золотые короны.
Ты прыгаешь утром в пальто и — вперед, на подвиг!
Хоть места в вагоне метро для меня и нет,
Я рядом, сынок. Я — руль твой и поворотник,
Я — свежесть цветов и солнечный мягкий свет.
Когда все вокруг поет о деньгах, успехе,
Мой голос становится тихим и ледяным.
Но я оживаю в твоем звонком-звонком смехе,
В вечерних часах, проводимых с тобой одним.
- 1
- 2