Что, потерялся мальчик?
Что-то давит в груди?
Всё до больного просто -
Поправляйся, мой милый ангел,
Ты мне нужен — как никогда!
Приключилась со мной беда,
Я в объятиях думы странной...
Словно кролик в загоне я,
И мечусь, и пути не видя,
Я боюсь потерять тебя,
Потерять... и возненавидеть...
Поправляйся, мой ангел милый,
И приди ко мне вновь родной
Запах цедры чуть уловимый
И останься навек со мной.
Скажи... а тебя можно полюбить?
Не так, что б на секунду, на мгновенье...
А так, что б вечность вместе... рядом быть!
Скажи... а тебя можно полюбить?
Из срока, что отпущен нам прожить -
Я не хочу терять минуты даже!
С тобою просыпаться, в сон сходить -
Скажи лишь... тебя можно полюбить?
Есть чувство, что я знал свою всю жизнь,
Что где-то вдруг однажды ты возникнешь!
Меня поверь, ветрам не становить!
Скажи, что тебя можно полюбить!
Е) щё лишь шаг и я навеки пропаду...
Л) аскает взгляд и я тону в его пруду...
Е) щё лишь мысль и я уже не свой!
Н) о я борюсь... борюсь с самим собой!
А) как иначе можно удержаться?
С) ломаться проще... Надо не сломаться...
Е) щё лишь слово... Пропадаю... Помогите!
Р) укою плавно поведёшь... И я в зените...
Г) ерои ниц падут пред королевой...
Е) щё лишь взгляд... лишь вздох, но я не смею...
Е) щё касанье — мыслей круговерть...
В) руках держать себя! И не сдавать! Не сметь!
Н) о понимаешь... бесполезно биться...
А) что же остаётся? Лишь влюбиться?
Я никогда не читал стихи,
Особенно прямо в лицо людям,
Меня убивают запахи,
Которые стихотворением сжимают их груди.
Я не смог бы, наверное, давиться,
Их эмоций сырым тестом,
Поэты – это самые жестокие убийцы,
Которым, с людьми рядом – вообще не место!
Поэты улиц, поэты окраин,
Поэты седых деревушек, леса…
Отмеченные печатью Каиновой,
Изгнанные и зачем-то воскресшие…
Я никогда не читал стихов,
Особенно стоя лицом к глазам…
Среди поэтов слишком много подлецов,
Ты говоришь это дар? Так хочешь, я тебе отдам?
Утюгом раскалённым боли,
В голове звоном бьёт набат,
Из ста тысяч глухих историй,
Из ста тысяч печальных дат.
Эталоны хороши издалека,
К идеалам подходить не стоит, друже!
Будет в позолоте вся рука,
Если не в дерь... чём-нибудь похуже...
Будь моим светом мартовским,
Будь проливным дождём...
Будь ты хоть маслом масленым,
Только со мной... вдвоём!
Будь моим ветром ласковым,
Будь незабудкой в поле...
Будь ты хоть маслом масляным,
Только со мной... понял?
- 1
- 2