Татьяна Панченко

Поэты не приносят счастья...
Стихи их хлеще, чем занозы,
Впиваются в больные части
Любителей житейской прозы.

Поэты не приносят счастья
Своим любимым на земле.
У Музы чаша их причастья,
Их сердце — в письменном столе.

Они не ведают сомнений
И чувства ложного стыда,
Когда в минуты вдохновений
Бросают под ноги года.

Стихи за пазухой беречь -
Пиши пропало.
Пусть лучше рвутся, как картечь,
Куда попало.

Где унесло, где проросло
Подобно зернам.
Они кому-то как весло
В краю озерном.

Век камня, век металла, век... за веком
Сменяются. Эпохи на крови!
А человек лишь только человеком
Останется — вместилищем любви.

Мне любовь листок листок кленовый
Подарила — не ждала!
Будто клен венок терновый
Сбросил — я ж подобрала.

Красота — это страшная сила.
Я сама испытала на днях,
Как она меня превозносила,
Чтоб потом растоптать на камнях.

Может мне показалось однажды,
Может, это был только момент:
Поняла я, что женщина каждая -
Это в чьих-то руках инструмент.

Инструмент — интересная штука.
Извлекает он грусть или смех,
Могут только хорошие руки
Принести его песне успех.

Вы есть — спасибо Вам за это;
За то, что дышите Вы где-то;
За то, что взгляд Ваш, даже грусть,
Как песню, помню наизусть.

Отчего, долгожданная Муза,
И сестра, и подруга моя,
Непосильною ставши обузой,
Ты исчезла, печаль затая?
Не простилась, не хлопнула дверью.
Я сама не заметила, как
Примирилась с такою потерей,
В суете посчитав за пустяк.