— Поэт, да?
— Поэт-ёлочник.
— А такой стишок знаешь: «Сижу за решёткой в темнице сырой, срубивший все ёлки, упырь молодой»?
— Вы всё равно ничего не докажете. Я его на части распилил и на свалку выбросил.
— Ты посмотри на меня. Думаешь, я хочу кому-то что-то доказывать?
Да, кстати, слушай... Игорь Евгеньевич, зря ты так с Карповым! Лучше бы сходил медведя в зоопарке подразнил!
До свидания, дети! Встретимся в детской комнате милиции!
— У тебя всё в порядке?
— Нет. Как хочешь помочь?
— Никак. Из вежливости спросил.
Ну и что это за фейшуйня?
Послушай, если ты сделал всё, что мог, а случилось что-то плохое — в этом ты не виноват. Чувство вины гони от себя поганой метлой, а иначе... чокнешься!
Я здесь сотни способов заработать знаю, но поверь: я не продаюсь.
— В нашей системе одно из двух: либо у тебя безупречная репутация, и район купается в дерьме, либо его можно будет как-то вычистить, но тогда тебя же за это и вышибут... Мы же с тобой знаем — те, кто работает, у нас не приветствуются.
— Интересная теория. Постарайся сделать мне гибрид.
— Гибриды — штука опасная. Мичурин знаешь как погиб? На сосну полез за укропом, а его арбузом накрыло.