— У вас душа поэта, друг мой.
— И соответствующий счет в банке.
Я вспомнил одну охоту на львов много лет тому назад. Ты двигаешься сквозь заросли и видишь мельком добычу. В основном гриву, плечи. Ты готовишь оружие, делаешь всё очень тихо, и вот наступает момент: ветер меняется, трава перестаёт качаться, лев поворачивается, смотрит на тебя, и в этот момент ты понимаешь, что ты уже не охотник, ты сам жертва.
— Что же делать этим людям, тем, кто был избран?
— Противостоять банальности.
— Быть не как все. Но разве это не ужасное проклятие, быть оторванным от общества?
— Быть необычным, могущественным, разве это не божественный дар?
— Одиночество.
— Поиск.
— Чего?
— Подобного себе.
— Такого, как вы.
— Такого же исключительного.
— Но тогда вы не будете уникальны.
— А также одиноким.
Мне всегда казалось, что, нарекая именем вещь, мы оживляем её, как по волшебству.
Я верю, что есть место между раем и адом, между живыми и мёртвыми. Прекрасное место вечного перерождения, быть может, даже спасение. Верите ли вы в такое место? Вот только, чтобы попасть туда, придётся заплатить. Всё имеет свою цену.
Когда привыкаешь к чему-то, чувства притупляются. Сплошное повторение.
Нельзя изменить свою суть, кого бы ты ни спасал... и кого бы ни любил.