Мы умираем каждую секунду, «я» секунду назад уже никогда не вернётся.
Я ведь не просто так сказала, что мне будет лучше одной. Не потому, что я так думала, а потому, что вдруг я полюблю кого-нибудь, и мы расстанемся — и я не смогу это пережить. Быть одной легче, потому, что вдруг ты поймешь, что не можешь без любви, а её больше нет? Вдруг тебе понравится, и ты к ней привыкнешь? Что, если ты построишь свою жизнь вокруг неё, а потом она исчезнет? Вы сможете пережить такую боль? Потеря любви как повреждение органа, как смерть. Разница в том, что смерть — это конец. А это? Это может продолжаться вечно.
— Если вы умрёте во сне, то проснётесь в реальности. Спросите меня, что произойдёт, если вы умрёте в реальности?
— Что произойдёт?
— Ты умрешь, тупица. На то она и реальность.
Когда я умру, похороните меня и на памятнике напишите: «Умерла от отвращения».
Все будут одинаковы в гробу,
Так будем хоть при жизни разнолики!
— Боюсь, он умер.
— Доктор, я не умер.
— Извините, но боюсь, что доктор здесь я.
— Это больно — умирать?
— Быстрее, чем засыпать.
Не важно, насколько ты силен. Ты можешь умереть от любого пустяка.
Жизнь так жестока, почему жизнь за гробом должна быть иной?
Собственность — обман. Никто ничем не владеет. Когда Вы умрете, все останется здесь.