Я скучаю. Это единственное объяснение моей тяги к прошлому. Не помогают никакие советы и психотехники. Можно только смириться, стараться скучать все тише и тише с надеждой когда-нибудь научиться просто помнить.
Человек умирает тогда, когда умирает последнее воспоминание о нем.
Память, агент Старлинг, заменяет мне вид из окна.
Но ни разу не вспомнил он ту, что любил, потому что ни разу о ней не забыл.
У меня такое ощущение, что у кого с совестью нет проблем, у того и с памятью всё в порядке.
Я пытаюсь рассказать о нем для того, чтобы его не забыть.
— Симба, ты забыл меня?
— Нет, как я мог?
— Ты забыл, кто ты и поэтому ты забыл меня. Загляни себе в душу, Симба. Неужели ты должен был стать таким? Ты должен занять свое место в круге жизни.
— Как я могу вернуться туда? Я не такой, каким был раньше...
— Кто бы ты ни был — ты мой сын. Ты — король. Помни, кто ты. Помни.
— Вот видишь, ты не помнишь.
— Что именно?
— В 6-ом классе я сидел за тобой... Ты играла Принцессу, а я солдата.
— Прости, не помню.
— Ну конечно же... Принцессы никогда не помнят простых людей.