Я скучаю. Это единственное объяснение моей тяги к прошлому. Не помогают никакие советы и психотехники. Можно только смириться, стараться скучать все тише и тише с надеждой когда-нибудь научиться просто помнить.
Главное — живой жизнью жить, а не по закоулкам памяти шарить.
Человек умирает тогда, когда умирает последнее воспоминание о нем.
Память — это то, что заменяет мне вид из окна.
Книги – только одно из вместилищ, где мы храним то, что боимся забыть. В них нет никакой тайны, никакого волшебства. Волшебство лишь в том, что они говорят, в том, как они сшивают лоскутки вселенной в единое целое.
Но ни разу не вспомнил он ту, что любил, потому что ни разу о ней не забыл.
Я пытаюсь рассказать о нем для того, чтобы его не забыть.
— Вот видишь, ты не помнишь.
— Что именно?
— В 6-ом классе я сидел за тобой... Ты играла Принцессу, а я солдата.
— Прости, не помню.
— Ну конечно же... Принцессы никогда не помнят простых людей.