Не обольщусь и языком родным,
Его призывом млечным.
Мне безразлично, на каком,
Непонимаемой быть, встречным!
Не обольщусь и языком родным,
Его призывом млечным.
Мне безразлично, на каком,
Непонимаемой быть, встречным!
(Читателем газетных тонн,
Глотателем, доильцем сплетен…)
Двадцатого столетья — он,
А я — до всякого столетья!
Остолбеневши, как бревно,
Оставшееся от аллеи,
Мне все — равны, мне всё — равно;
И, может быть, всего равнее...
Если голова отрублена, никто не спросит про шляпу.
А звёзды нависают и мне кажутся ниже,
Ты спишь и видишь сладкие, прекрасные сны,
А я не сплю, я думаю, как сделать нас ближе:
Тебя и меня – частью этой юной весны...
Моей Весны!
Так, о тебе мечтать, хоть до скончания века…
Но есть в тебе огонь, да, что пылает любя!
Я знаю, что ты любишь одного человека,
Но это, чёрт возьми, и к сожаленью не Я!
Он не Я!
Ну почему из всех водоёмов, где можно было утопиться, ты выбрал именно этот? Весь отпуск угробил мне!
Взгляните правде в глаза! Примите уже реальность! Хватить ныть о прошлых неудачах, прожигая свою так называемую «молодость»! До вас вообще доходит, как это бесполезно?!
После плохих событий люди обычно прокручивают их в голове, жалея, что не поступили иначе.
Однажды я чуть было не издал книгу в жанре полезных советов. Она называлась бы «Стивен Фрай — о том, как стать счастливым: успех гарантирован!». Люди, купив ее, обнаруживали бы, что она состоит из пустых страниц, и только на первой написано: «Перестаньте себя жалеть — и вы будете счастливы». А остальные страницы предназначены для рисунков или записи интересных идей, — вот какая это была бы книжка, причем чистая правда. Так и хочется воскликнуть: «О, как все просто!» Но нет, на самом деле перестать себя жалеть вовсе не просто, это чертовски трудно. Потому что нам всегда себя жаль, в конце концов, вся Книга Бытия ровно об этом.
— Зато ты получишь то, чего всегда хотел.
— И что это?
— Ты дважды пытался повеситься, а теперь король это сделает за тебя.
— Что я за идиот? Я ничего не ценил, Джон.
— Ты что, расклеиваться вздумал?
— Рисование. Раньше я неплохо рисовал. Зря я не слушал в школе.
— В какой школе? Ты там не появлялся.
— Я рисовал лошадей. Жеребцов. Здоровенных, они были как живые. Я многого не сделал в жизни. Хорошего. Ада была права.
— Успокойся, никто тебя не повесит.
— Кто сказал?
— Томми.
— И как этот Гудини освободит меня от кандалов?
— Почему эта женщина всюду сеет смерть?
— Потому что она призрак. Потому что она умерла несколько раз. Она сумасшедшая. Она выжила в бойне, где погибли ее родители. Выжила, когда священник, отказавшийся от сана из любви к ней, хотел ее убить за измену. Она выжила, когда ее первый муж повесил ее на дереве, потому что обнаружил на ее плече клеймо — знак гулящей девки.
— Как мужчина мог такое сотворить с женщиной?
— Этим мужчиной был я. Шарлотта де Брейль, урожденная Баксон, была графиней де ля Фер. После вышла замуж за милорда Винтера. Она была моей женой, единственной женщиной, которую я любил. Единственной женщиной, которую я люблю. До сих пор. Мир этой женщины полон насилия, в нем нет места ни вере, ни закону. Она манит за собой, как и другие я пошел за ней. Вино позволяет мне забыть тот стыд и то отвращение к самому себе. Шарлотта отобрала у меня все. Все, кроме жизни. Чтобы я сожалел о моей любви к ней до последнего вздоха.
Не жалей себя. Если начнёшь барахтаться в жалости к самому себе, жизнь станет бесконечным кошмаром.