— Дорогой, прибить коробки к полу было отличной мыслью.
— Я не прибивал коробки к полу.
— Значит ты можешь их убрать!
— У девушки небольшой беспорядок.
— Да формула Мандельброта всего лишь кучка цифр, если это небольшой беспорядок!
<...>
— Что ты делаешь?
— Прибираюсь.
— Это не твой дом.
— Это вообще не дом, это циркулирующая вихревая энтропия.
Время уборки, друг мой, и я предпочитаю начать с того места, на котором ты стоишь.
При уборке вечно находится что-то интересное, прерывающее ее на неопределенный срок, а то и вообще.
Не знаю как у вас, а у нас уборка — целое приключение. Стоит только начать, и потом уже не остановиться.
Большие уборки чреваты неожиданными находками.
Сколько же в жизни грязи — катышков от ластика, спитой кофейной гущи, мертвых ос, засохших между оконными рамами... Порой кажется, что все время у человека, у женщины, по крайней мере, уходит на перераспределение, на то, чтобы переносить предметы с места на место, поскольку мусор, как говаривала ее мать, есть лишь материя, лежащая не на своем месте.
Зачем мыть посуду, если этого никто не видит?
(Моешь посуду, и никто не видит? Какой смысл, верно?)
Ты всегда так. Начнешь разбирать книги, зачитаешься через десять минут. И уборке конец.
Ничто так не способствует генеральной уборке квартиры холостяка, как очередная влюблённость.
— Как-то чисто.
— Да, это Мэри Поппинс вышла на тропу войны.
— Что здесь вообще происходит?
— Никогда не видела, как убирают в шкафу?
— Не в этом доме.