Моя любовь не соткана из лунного света и роз, а бывает иногда прозаичной, как утро в понедельник.
Лунные блики, стройные башни,
Тихие вздохи, и флейты, и шашни.
Пьяные запахи лилий и роз,
Вспышки далеких, невидимых гроз…
Воспоминания могут быть хрупкими, они бывают легкими как шепот, а бывают страшными как крик.
Любовь — не торгаш, стремящийся получить проценты с капитала. А для фантазии достаточно несколько гвоздей, чтобы развесить на них свои покрывала. И ей не важно, какие это гвозди — золотые, железные, даже ржавые… Где ей суждено, там она и запутается. Любой куст — терновый или розовый — превращается в чудо из «Тысячи и одной ночи», если набросить на него покрывало, сотканное из лунного света и отделанное перламутром.
Э-э-э, батенька!! Вы, видимо, не знаете что такое утро в пАнидельНЕГнах-))