Она могла бы стать любимой, отперев засов.
Но предпочла так и остаться той единственной из снов.
Она могла бы сделать чей-то мир намного ярче,
Но просто не решается, смирившись, поступать иначе.
Я видел, как она плачет — она тоже любит,
Но этих слов вслух не произнесут её губы,
...
Летает в облаках, играя в ангела или ребёнка,
Только что грустила, но смеётся звонко,
В очередной раз от скуки ставит в тупик,
И снова не понятен проведённый с нею миг.
Стала невольной птицей собственных фантазий!
Дай мне героем твоих грёз побыть ещё хоть разик!
Её ответы — это скобочки и многоточия,
Больные строки не растопят сердце обесточенное.
Она любила интернет, чтобы скрывать дрожь в голосе,
А я любил смотреть, как ветер развевал её волосы,
С её ресниц опять слетит очередной челнок,
Он также как она — и вроде не один, но одинок!
Она любит поплакать, но не скажет, что ей снится,
О её слезах расскажут только песни на страницах.