Петр Орешин. Золотая соха

Плохо жнется, плохо косится,
И лежат ряды неровные.
Знать бы, скоро ли износятся
На душе обиды кровные?

Тяжко в пору нам покосную,
Весь до косточки сломаешься.
Ах, зачем ты жизнь несносная,
К нам, как мачеха, ласкаешься!