Кто знает, сколько слов перепробовал Бог, прежде чем нашел то, которое сотворило мир.
Не было ни красноречивых некрологов, ни посмертных снимков в мелочных лавках, ни толп на улицах, провожающих траурный кортеж. Никто не написал его биографию, никто не назвал в его честь ребенка, никто не заплатил двадцать пять центов, чтобы постоять в комнате, в которой он вырос. Раздался выстрел, вскрикнула официантка... Роберт Форд упал на пол и увидел перед глазами потолок. Он погрузился во тьму прежде, чем нашел подходящие слова...
Роберта Форда убили также, как он убил Джесси Джеймса.
Есть слова, приносящие в плавании беду. У моря свои тайны, и кто знает, что заблагорассудится ему сотворить. С ним нужно быть начеку.
Один Бог знает, сколько времени на тебя угрохают в отделе красоты.
Кто на воле знает, сколько предстоит, а в неволе — сколько прошло?