В небо уносятся горькие жалобы
Траурных колоколов:
Плачут монахи, рыдают монахи —
Они потеряли любовь.
Прыгают плясом, задравшие рясы,
От края до края зари.
Смотрят на небо и ищут по книгам
Следы настоящей любви.
Мы телефонами, укромными будками.
Этот город поредел, от края до края.
А ведь в них сто раз теплее, звучат гудки.
И честнее слова — «Я скучала, родная...»