Милая моя, любовь давно утратила свою эфирность и чистоту. Сегодня она сочится пороками и утопает в похоти. Потому не спрашивай, люблю ли я тебя. Не оскверняй мои чувства к тебе этим словом.

небо натягивает васильковое трико.
и этот мир так устроен, что
в кармане лишь стольник.
а любимые люди живут далеко.

я не знаю, что вообще любовь, кроме вечной жажды
пламенем объятым лицом лечь в снег этих рук однажды,
есть ли у меня еще смысл, кроме гибельного блаженства
запоминать тебя, чтоб узнать потом по случайной десятой жеста;

Депрессия не приходит одна. Она приводит с собой Маяковского, Есенина и Бродского.

Правильно говорят — чем добрее душа, тем сложнее судьба.

дни летят за днями,
мучают мысли ночами

Где находится грань, до которой можно считать себя человеком? Ради чего НЕ стоит жить? Можно ли быть равнодушным?

Больно вот почему:

всё, чего было так много,
смогло обесцениться враз -
пока я подбирал по слогу,
их дела сказали все лучше фраз.

Пока мне там мнилась чувств реанимация,
а затем — постепенное восстановление,
им нетерпелось начать обниматься и
на мое плевать было мнение.

Прошлое, в отличии от тебя, уже всё забыло.

Никому — вся эта буквенная мазня.
Где-то опустил руки, в чем-то остыл.
Даже Иуды научились носить кресты.
А я свой давно уже снял.