Жить без любви можно только в двух случаях. Во-первых, если не отдаёшь себе в этом отчёта... Живёшь и живёшь. Так делают большинство, потому что любовь — редкость. Как талант. Как сокровище. Как красота. Во-вторых... Если надо жить во имя больного или беспомощного... Потому что есть вещи выше любви... Например, порядочность...
Она просто не знала слов, которые могли бы что-то объяснить. Ни себе самой, ни этой женщине. От немоты, что ли, но набухал, рос внутри какой-то полный шар, он давил ей на рёбра, и казалось, рёбра уже начали потрескивать, готовые разорваться. И она сдерживала дыхание, потому что ему совсем не было места, а потом шар внутри вырос и лопнул.
Ну любишь себя — люби. Других зачем ненавидеть?
Когда что-то множится на десять тысяч желаний, нельзя наверняка знать, что из этого получится.