Поворотясь лицом на юг,
Я чую оттепель щекою,
Хоть лед, скрипящий под ногою,
Еще и крепок и упруг.

Но в тяге вечной к новизне
Невольно время мы торопим,
И не верна снегам глубоким
Душа, готовая к весне.

Снег был
крупитчато-дерюжен,
чернели только пятна луж,
но ветер, взявшийся за гуж,
в себе уверен был, что сдюжит.