Поэт!... Иному не чета.
Что гусь свинье, поэт — народу.
Но жизнь, в которой ни черта
не происходит год от году,
и только копятся долги,
и только множатся болезни...
Что зарифмованной строки
бессмысленней и бесполезней?

Льется иной стих -
— как по стеклу мёд.
Стал я теперь тих,
будто уже мёртв;
попросту нет сил,
холоден стал, нем...

Я бы до лет ста
жизни тянул нить,
но где-то там та,
что не смогла жить...

Не убаюкать чудище
сладкими новостями,
нас пожирает Будущее,
смачно хрустя костями.

Я люблю тебя так, как любят сошедший снег;
так как узник любит задуманный им побег;
так, как приговорённый любит последний день;
так, как любит каждого созданная им тень.

...а нужны ли нам боги?
И нужны ли им мы?
Мир застыл на пороге
бесконечной зимы.

Мы найти не сумели,
ожиданьям вразрез,
в достижении цели
оправдания средств.

Всё торопилось жизнь свою начать,
бежать вперёд, едва с часами сверясь...
И гражданам наивным «Роспечать»
преподносила глянцевую ересь.

Рождённый ползать подрезал крыла
рождённому летать под небесами...
А улица прямая, как стрела,
ломалась — на шестом универсаме.

Мироздания вечер
однотонный этюд...
Поспешай человече!
Опоздавших не ждут.
В свете божьих феерий
ты ничтожен и мал...