На войне все равны: и москаль, и чечен, и хохол,
умирают в бою навсегда, никого не спасут.
Но посмотришь наверх, а там синего неба подол
и готовится каждому суд.

Утром рано вставать, минус тридцать в тени за окном.
Эти серые будни, маршруты, что сдашь на пятерку;
много лиц без царя в голове, но с кремлевским царем,
ежедневная дань государству, работа «шестеркой».

Мимо трамвайных путей, по домам и дворам,
мимо бессчетных квартир, мимо всех персонажей
стрелки стирают года, разделив пополам,
в памяти важные даты со всеми, что нажил.

Дальше. Что ждет впереди до последней строки?
Шепот тетрадных страниц. Мое соло в пустыне.
Вечер забросит над соснами звезд поплавки,
точка в последней строке, как бездомный, остынет.