Торопитесь жить, торопитесь любить, ведь вы не знаете, сколько времени вам осталось. Нам всегда кажется, что время ещё есть, но это не так.

Возможно, в мире вообще нет ничего случайного. Возможно, некоторые события происходят, несмотря ни на что. Они записаны в книге судьбы. Подобны стреле, которая выпущена давным-давно и летит сквозь толщу времен, точно зная, где и когда поразит цель.

Жизнь — это очень непростая вещь, иногда она просто издевается над нами, подсовывая хорошего человека в неудачный момент.

Индивидуализм — это иллюзия. Только делая хорошо другим, мы получаем шанс добиться чего-то хорошего для себя.

Что порой достаточно для смерти... Несколько секунд невнимательности, и — несчастный случай. Что порой достаточно для жизни... Несколько электрических импульсов, и сердце вновь начинает работать.

Жизнь — это странная штука. Все происходит так, будто кто-то постоянно карает тебя за ошибки, которых ты не совершал.

Лучшее в жизни проходит мимо, сначала приговаривая: «Слишком рано», а затем: «Слишком поздно».

Жизнь иногда поворачивает на 180 градусов, и когда она это делает, это называется крутой вираж.

Наша жизнь — книга, которая пишется сама по себе. Мы всего лишь персонажи романа и не всегда понимаем, чего от нас хочет автор.

За все в жизни надо платить, только смерть бесплатна, но и она имеет стоимость — вашу жизнь.

В великой игре, которая зовется жизнью, самыми несчастными оказываются те, кто боится рискнуть стать счастливым.

Но вот что самое страшное: искусство жизни заключается в том, чтобы скрыть от тех, кто тебе дорог, радость, которую ты испытываешь, находясь рядом с ними. Иначе ты их потеряешь.

Жизнь переделать нельзя, ее можно только продолжать.

Когда жизнь предлагает второй шанс, надо быть идиотом, чтобы его проворонить.

— Ты, Джонатан, как и многие другие люди, потерялся в своих темных сторонах. И тебе не станет легче, пока ты не избавишься от груза этих своих фантомов.
— Фантомы не могут быть очень тяжелыми, — пошутил он.
— Но цепи, которые за ними тянутся, весят тонны, — ответила она.

Зачем нужны книги, если они не возвращают нас к жизни, если не могут заставить нас жаднее ее хлебать?