— Разлука уменьшает умеренную любовь,— ухмыляюсь я,— и увеличивает сильную.

Больше всего я ненавижу тебя за то, что думаю о тебе. Часто. Это отвратительно, но я ничего не могу поделать.

Любовь, выросшая на страдании, не цветет буйным цветом.

Любовь — это глупость. Мы только и делаем, что разбиваем друг другу сердца.

Мы ни в чем не знаем меры. Если мы любим — мы сама любовь.

Мне бы хотелось любить, как в сказках, песнях и балладах. Любовью, что поражает, словно удар молнии. И мне жаль, что я добился лишь того, что ты считаешь меня прибабахнутым.